el viaje de los humos

Lapso

2011-06-12T00:36:00.002-03:00

Entiendo que esto no está pasando,
algo que derrama la copa por completo
sin embargo lo se;
reclamando claustrofobias
pienso cerrar la puerta,
enfrentarme al espacio, sin tener donde ir,
pequeñas fracciones de mi
que terminan de preguntar,
si esto no es mas que una excusa
para desaparecer por completo,
e intentar ignorar lo que digo
participar en la historia de algún otro,
repleta de grises, ni blancos ni negros,
y devolver algo de noche al día tan huérfano
que poco entiende lo que pasa.

El huracán se llevó los recuerdos,
el peso de ese viento fue pesadilla
y convenció a las piedras de volar,
también se llevó tu silla,
donde el diario no hablaba
pero robaba tu conversación,
cuando ya era hora de regresar
y solo podías comenzar
y a llorar a otra iglesia...
...la que el huracán había dejado por descuido,
derrotando la tormenta,
y entonces repetir caminatas,
donde nada había cambiado
regresar a casa y que todavía estés ahí,
para soltarle la mano al mundo, e irme a la cama,
después de todo
esto no está pasando.

El señor Quijano

2011-04-30T15:36:00.000-03:00

En la espalda de la noche
era extraño saber su nombre,
una persona que solamente irrumpe
no puede mas que ser un apellido,
alguien que vive del oxígeno ajeno
creciendo únicamente cuando los demás no ven,
cirujano de una realidad pobre
que transita caminos de noche,
y vive a través de una proyección
de sombras que no lo conocen.

Era el invento mas importante
un salvavidas encajonado,
su presencia estaba tallada en la tercera taza
la que apenas asomaba,
su aroma embriagaba la casa
aun cuando él nunca la había pisado,
tendía su mano al escape
consumiendo el tiempo que otros despreciaban,
provocando taquicardias a la distancia.

Se habría formado un tiempo paralelo
en tardes de trabajo y noches de sol,
era el soporte de un mal sueño
amigo del sentimiento de otro,
simplemente alguien que caminaba
en busca de lo que le ofrecían,
en un lugar ya ocupado
y una casa que lo esperaba,
donde pronto se convirtió en protagonista
de una vida que lo reclamaba.

Compositor en Fuga

2011-04-03T16:41:00.003-03:00

Sin espacios, elcompositor comenzó a llenar vacíos, sintiéndose completamente estafado por eltiempo y los silencios, prorrogó un momento demasiado quizás,"compositor" solo quiso ver por qué pasaban las cosas, no llegó nuncaa entender como algo podía ser como es. Su música empezó a sonar, sus palabrascomenzaron a callar, sus escritos quedaron tirados, y el teléfono desparramado,mientras surgían acoples, acordes y solfeos. Comenzó a llorar, sintiéndoseapócrifo de sí mismo, pensó en abandonar la sala, y dejar atrás todos losrelojes, ya todo tan gris y todo tan bien actuado, no creía en la realidad, nopodía existir todo aquello que en algún momento eclipsó su sentido común, hoymarcado por una tempestad silenciosa rompió por los acoples sin armonía,sinfonía estrepitosa y autodestructiva o sinceridad musical, hoy abandonaría elescenario y todo seguiría igual, mañana seguirá siendo el día después de hoy.
Tantos recuerdos, y no logra entender como puede ser que no encuentre sonrisaen alguno, "compositor" fue música de sala para una habitación vacía,pronto las ventanas se quebraron con un grito, moviendo el cabello de "compositor"que yacía sobre el suelo, para empezar una canción increíble, la que no tienecomienzo, y desconoce su fin, para dejar atrás todos los relojes, sin acoples,sin armonía, simplemente música para abandonar la escena."Compositor" finalmente completó su fuga, y su música perduró,arpegios amanecieron y todo fue brillante, pero "compositor" no.

Impermeable

2011-04-03T01:20:00.002-03:00

La marea fue confusa,
se había llevado la casa
al naufragio vacante que no podía callar.
A horas de haber despertado,
la copa seguía vaciándose
mientras la espera consumía los codos.
Donde sea que estuviese
caían negaciones,
más no habría de rendirme,
ya era tarde para eso.

El techo hizo grietas,
comenzaba a llover adentro también.
Podía ver el suelo hundirse,
alguien estaba del otro lado.
Podía sentir
mis ropas pidiendo perdón
cargando de cartas los bolsillos.
Y es que ya me habías avisado de tu visita
pero yo no te quise abrir.
Provoqué tu desamor
Sabía que llegarías…

Comencé una conversación con la puerta,
comencé a sentirme solo
mientras por las ventanas podía ver
cómo son de débiles las manos,
cómo un simple vidrio nos separaba.
Pero eso era lo que quería,
no me rendiría tan fácilmente
a pesar de que tu respiración cada vez se escuchara más fuerte.
Esta caza no cedería,
los cazadores no avisan a sus presas.

Te había salido todo mal
a pesar de haberte temido
y de saberte enamorada.
Ya no abro correspondencia,
me enorgullece decirte que no
y sentir tu furia azotar la realidad por las ventanas.
Mi hora estaba marcada
pero yo rehusé verte a la cara,
no tenía sentido cruzar tu rostro asustado.
Esa frontera era mi amante ahora,
el agua escribía tus versos, ya no tan alegres.

Hoy no es sábado, pero termina mi semana.
Sé que traías el vino para brindar por tu egoísmo,
pero justo hoy comienza mi abstinencia.
Voy a permitir que te desplomes,
voy a ser más fuerte que vos.
Quizás me duerma en el aburrimiento,
pero no me verán llorarte, ni pedirte más tiempo.
Será una siesta la que te ignore,
seré yo el primero
que te niegue la entrada.

Pero reconozco que lo intentaste
y que mi casa ya no se ve igual.
Aunque me intentes convencer
que sos la mejor opción,
y; a pesar de que te llevaste mis paisajes
devorándote el suelo con los mares que tanto temo
con falsas esperanzas,
puedo confiarte una sola cosa,
y es que esperando a que me ahogue,
pienso defraudarte.

Agorafobia

2011-03-06T13:43:00.003-03:00

Tenía la promesa en la cabeza,como ultima meta

Como marca en ese camino cortadoy sin salida aparente

Varios años había soñado con elescape,

Muchas personas lo creían cruely sombrío.

Su cuerpo también le habríaimpuesto un límite,

Con torpeza esas paredes leenroscaban la mente

En la tierra del gran toro, dela furia y la confusión,

Errando el camino por muchotiempo

Como por inercia, sin saber, sintener a quien preguntar,

Asterión lloró al abandonar su únicacasa, y destruir el encierro.

"...Si mi oído alcanzara todos los rumores del mundo, yo percibiría sus pasos. Ojalá que me lleve a un lugar con menos galerías y menos puertas..." (La Casa de Asterión - Jorge Luis Borges)

Sol de noche

2010-10-22T00:57:00.004-03:00

Conteniendoel aliento te vi salir,

Porqueera algo que tenías que hacer.

A lanochey a no sabías como dormir,

Y yanada era posible, demasiado había pasado.

Tellevaron a un lugar,

Tedevolvieron,

Alguiensupo acordarse de vos

Sinembargo no reaccionarías.

Habíantiempos por arreglar,

Y esoera lo que no tenía arreglo.

Practicasteel optimismo

Quecuró las heridas de afuera,

Cautivastedemasiado a quien te viera,

Arrancarontus pertenencias

Perojamás tu buen rostro.

Lacensura te fue esquiva,

Peroelegiste el ausentismo,

Poniendomonedas al parquímetro

Para untiempo indefinido,

Dondetodos, absolutamente todos

Teecharíamos de menos,

Dondeaún se recuerda

Quejamás has envejecido

Y jamáslo harás.

(dedicado a las pérdidas injustificadas de lavida)

El Viejo

2010-10-02T22:36:00.005-03:00

Enaltece su alma, dejen de llevarle flores, que no está muerto, cambiante y brillante a la vez, el viejo está callado pero sus actos hablan, en el diván de la mente se escucharon sus consejos que rompían contra las paredes de una confusión terca e indefensa, no marca el paso porque no tiene donde caminar, toda su vida fue quien se sentó a esperar, el aura del viento siempre fue su guarda pero fue él quien le aconsejó correr.

El viejo es el sumo protector, no le lleven flores que no está muerto, el frío golpea en el invierno mental, letargo que solo despierta por ser de día sin respetarse, y llorar en cruda realidad durante sueños que duran años, durante años que duran horas, el viejo despierta al joven y llora por los actos que éste no arrepiente, camina dentro de círculos que no forman, y cuadros dentro de nadas que se llenan pero nunca dejan de ser nada, se abren una y otra vez, tantas veces lo hacemos y tantas veces distintas realidades, él es quien proyecta nuestras vidas en espirales que concluyen donde la estrofa comienza, él escribe todo lo que sabemos, sabe todos nuestros miedos, dejen de llorar que no hay razón para hacerlo, el viejo descansa en el lecho de su obra, en el espacio que murió cuando olvidamos que existía, dejen de traerle flores, el viejo no está muerto, ustedes nunca lo vieron sonreír... lloren su risa perdida, y rían porque perdieron algo tan bueno que de saberlo hubieran muerto de la pena.

Fotosíntesis

2010-09-28T11:39:00.000-03:00

Voy a arrojar palabras que no tienen respuestas

Y ver si no hay belleza en el dolor más añejo,

Pero aun así me alegraré de ver afecto, sobre campos vacíos.

Aunque todavía me pregunte de quien son estas lagrimas;

Aunque todavía me pregunte si me estoy desmoronando

No he soñado desde que empecé a dormir.

Soy un otoño y me deshojo a cada paso.

El paisaje barre mis fotos;

Y me voy a acostumbrar a que a mi abrazo le falte una persona.

El sol me dedica una mañana

Y yo le dedico un par de hojas;

Nadie camina, pero yo sigo sus pasos,

Nadie respira, pero yo oigo su voz;

Nadie ha muerto, pero yo estoy llorando,

Todos los días, cada tarde

Mi trazo se estanca en este cuadro,

Mi alma se posa en este lienzo.

Y yo solo sigo siendo un garabato

De un poeta fraudulento.

A los que se van…

2010-07-18T19:57:00.002-03:00

Hay marcas de hacha sobre la puerta;

Intentos desesperados de escape,

Poetas desparramados por el suelo,

Metamorfosis del goce.

Permitan a los mudos,

Permitan las salidas,

Permitan las protestas,

Permitan los dolores,

Permitan las sonrisas.

El galope esta golpeando pechos;

A ritmos inentendibles

Tímpanos que no cesan el sangrado,

Se escuchan rechinar sobre los tablones.

Permutan a los sordos,

Permutan las entradas,

Permutan la tranquilidad,

Permutan las curas,

Permutan los llantos.

Bienvenidos a un progreso

Afecto truncado, arma obsoleta

Y marcas de agua sobre toda piel reseca

Por favor mantengan la puerta cerrada.

Permuten el progreso,

Permitan la puerta cerrada.

Del Hombre que una vez...

2010-07-02T18:59:00.006-03:00

En el depósito de su curiosidad, sentado al margen de una historia, donde su nombre ya es simplemente irreproducible e irrelevante, se encomienda una empresa detallada en la cual sus recursos y los de toda una invariable realidad de entornos deben ser capaces de subsistir, él lo llama simplemente un ejercicio, donde imagina personas, imagina cosas, imagina realidades, imagina todo, imagina nuevas posibilidades todo, y otras realidades a su vez, cayendo en la jaula que detalladamente perfecciona hoja tras hoja, hasta su intelecto fatigar.

Paga un precio que no calculó antes, su curiosidad lo lleva a imaginar el ejercicio dispuesto por su mente, y sin darse cuenta se deja llevar por pasos irreconocibles que tristemente le muestran los tramos venideros pero no los del regreso, algo que ignora en su éxodo hacia el saciamiento de sus inesperados intereses, donde sin darse cuenta ingresa luego de varios parpadeos a una encrucijada de tiempo no registrable.

Un atisbo de satisfacción, en un escandaloso tumulto de infinito escalofrió que solo es razón de un desentendimiento del azar, la condición es la de no pensar, y la pena es algo que no se descifra claramente, pero que su simple atino hace desaparecer la mas mínima partícula inarticulada en ese preciso lugar que solo conoce de repetición, y es a la vez la repetición de un instante que nunca pudo ser, que solo es, y que un momento podría llamarse “eternidad”, pero no comparte las calificaciones por ser interminable e indefiniblemente perpetuo y estático a todo, donde un libro o una hoja jamás alcanzarían para redactar el resultado que su obra provocó.

El paciente se paraliza, pero se olvida ante todo que la imaginación no está computada, y nace dentro suyo el libro del inesperado sembradío que promueve el estado perfecto y ninguno a la vez, al que en alguna parte algunos se aventuran a llamar Nirvana, pero que ante el desorbitante anhelo de su organizador, es el estado final.

La situación está repleta, el cuadro una alegoría de un perfecto clima, indeleble e incorruptible, pero tarde se da cuenta que no hay mas precursor de ese calabozo que su misma maquinación, que no esta en otro lado que no sea en su irregular utopía, que al fin entró donde no es posible, y sin embargo no puede regresar, olvidó la premisa y es expulsado por su propia creación, hoy es creador, es pensador y eso lo abstrajo del perpetuo, está, pero no en la realidad, no en su creación, piensa, no sabe si respira pero es observador de los sucesos de ese paraje, es un ser que es único, observa dos realidades al mismo tiempo, pero debe el castigo, y por ello no está en ninguno, su castigo será observar el pasar de ambas partes, moderador quizás de algo irrelevante, lo puede todo pero no lo logrará jamás, su cuerpo no es y su mente sin embargo está, una irónica pesadilla que rompió su dilema para encarnar en su cuerpo la desgracia deseada para otros, o el placer de ser el ejecutor, simplemente es un ente sin materia capaz de pensar que ese instante es eterno y cuando termine, cuando ambos terminen, solamente ahí podrá regresar y su reflexión deberá ser la llave para que ambos culminen y ambos sean equidistantes, de alguna manera atrapando cada momento en uno solo o simplemente predicar reglas nuevas para ese efímero pasar que no llegó a terminar, el no es nadie, pero sin embargo está, el es alguien, en este lugar todos lo conocen, el será todos y todo para este escenario, y cuando no lo crea mas, ya no sabrá su empresa, será un recuerdo, o será Dios, y su historia comenzará cuando otros la recuerden.

ISBN: 978-987-20708-3-0

Publicado en el Libro Anual XLIV - 2009 de la Asociación Literaria "Nosotras"

El Retroceso

2010-06-30T13:48:00.000-03:00

Miranda caminó firme, por el espacio seguro de sus manos, nació de su persona y paralizó el crecimiento de su ser, fue una imagen que se despegó del cuerpo, no tuvo más nombre, comenzó el retroceso. Olvidó como caminar, dejando zapatos gastados por un suelo ya andado, nunca más pudo comenzar a atar el nudo para ese par, nunca más lo recordaría, un beso de amarga historia había contagiado su vida, y es que ya no podría caminar.

Ese cuello se movió para dejarla ver el cielo, devoró su vista, le regaló censura y ceguera, mientras por dentro recordaba otros años en los que su nombre era pronunciado, pero ya no más. Todo ahora era noche, sin luna ni estrellas, ni luces que encandilen, simplemente ciega. Sus manos entonces fueron ojos, todo al tacto descubría una belleza que antes odió, otra vez sus manos, otra vez sus ojos, fueron estrellas de una escena pálida, podría ahora empapar su tacto de toda la realidad, pequeños adioses se habían retirado de sus días, que no podía ya más que llorar, empezando su pureza. Tiempos de antigüedad eran su nuevo presente, tiempos modernos que habitaban su mente parecen cuadros de una vida ajena. Como un rompecabezas al que le falta más de una pieza. Descubriendo niñez en su madura edad, habiendo ocupado tanto del tiempo en cosas que jamás valieron, nuevas herramientas ahora eran artistas de un mural vacío. Ante tanta alegría de emociones cruzadas, practicó un grito, de desahogo, de desalma, solo para entender que nada para ella tenía forma.

Pero ese grito solo fue un intento, raspando por paredes de una garganta que se cerraba por el tiempo que solo dejaba pasar humo, de cigarrillos baratos, de una vida que la vio decir poco, ella clavaba muy lentamente todas las notas a su alrededor, aunque a gran velocidad parecía que todo se estaba marchando, y era cierto, se habían marchado en segundos, aquellos que durante toda su vida habían sido compañeros, gente que decidió ayudar desde la lejanía invisible, Miranda no podía ver pero sabía bien quien la rodeaba. Madre de una soledad ahora parecía huérfana de todo, un braille marcó su cuerpo, y la vació de palabras, un papel que de a poco borraba todo lo escrito, ella se refugiaba, no quería volver.

Varios giros se habían completado ya, era en vano la espera, era en vano apresurarse, Miranda todavía era recuerdos. Fue una hoja de otoño esperando el invierno, repleto de fríos y viento, parecía estar destinada a completar el viaje, que solo puede comenzar, volvió a llorar mientras cada una de esas lágrimas fueron su vida, sus personas, y para cada una había un nombre, en la parálisis total, en la negación del fin, su apellido también se encontraba allí. Dio principio un baile en el que las caras parecían ausentarse de a ratos, coleccionando risas simples, cerrando puños de dolor, contorción de tiempo acelerado, podía verse apagar todo aquello mientras ella solo era una imagen del invierno, comenzaría a desaparecer lo que a ella hacía como ser, perdiendo el tiempo en uno de sus bolsillos.

Parecía que lo que intentaba ahora era algo muy antiguo, muy anterior, una sonrisa se le dibujo por unos segundos en ese baile, mientras su rostro no la entendía, mientras lloraba por no poder contar su emoción, ya no estaba sola, alguien observaba de pié, era aquel señor que visita a quienes tienen ya su vida cumplida, un ser de rasgos fuertes, el era quien en su valija llevaba todo lo que a ella le desapareciera, coleccionista de pérdidas, aquel teutón la veía arrastrarse, sin compasión ni remordimiento, mientras la habitación se hacía más pequeña, más fría. Un gran gesto no lo enalteció, ella era eco ahora, sus brazos se habían marchado también, pero él solo se movió para arrimar una silla, tomaba nota mientras entre palabra y palabra al fin su luz se terminó, Miranda se apagó, al término del retroceso, y por fin fue hermosa.

Aire

2010-06-27T13:38:00.001-03:00

Desde el lado de la cara, donde ya no suena nada
se pierden sueños en esas marcas,
y es que estas en movimiento
suele ser solo un recuerdo,
porque ya no hay mas que hablar
donde ya no suena nada.

Pierdo imagenes en fuga,
ya es de noche y nada ha cambiado,
pienso seguir en blanco
y perder un poco mas con las horas,
y adivinar en que momento juega el piano,
donde ya no suena nada.

Porque hay algo que encuentro,
si pierdo el conocimiento,
lo que encuentro es el tiempo.

Puedo ser solo una fragancia
para tanto tiempo viejo,
y decir gracias solo por volver,
porque hay mañanas en que no existo
afuera solo soy otro aire,
y yo sigo siendo un poco de todo.

Porque hay algo que encuentro,
si pierdo el conocimiento,
lo que encuentro es aire sin dueño.

Erotismo acuartelado

2010-06-12T00:36:00.003-03:00

Como explosiones de un orgasmo, de un sentido popular extraviado y ya consumido, mucho mas que todas esas colinas, parecen perfumes todas aquellas medallas que los vencidos traen, marcando a su paso el mal gesto de quienes los reconocen, vuelven vencidos para ver sus años libres, una marcha depositada al centro del ser, que sabe del resultado, quien solo es queja, que sin autocrítica, por un lugar mas en el palco, que ocuparon aquellos que alguna vez besaron sus manos, y detrás de ellos la imagen se pronunciaba sin color, devastada por la alegría, mientras por lo lejos se podían escuchar los ecos de quienes ya estaban aquí, sus recuerdos no llegaron a ser otra cosa que un pobre pan para la mesa de unos pocos que brindaron con agua, imaginando vino, entre ellos se sabía que habrían ganado aunque de igual manera nadie regresase, la victoria de ellos se encontraba en ver como toda aquella primicia era parte de un festín al que estaban invitados, serían de alguna forma jurado, por solo verles la cara a esos pobres, por distinguir sus manos de entre las de ellos, completamente aisladas, llenas de heridas; y todas ellas simplemente hechas con la palabra dolor.

El trueno de risas era un espanto mas que soportar, apuntando directamente a la retaguardia, perforando salidas, el asco hubiera sido mejor que volver, ese río de tripas no les pertenecía pero sin embargo ahora no podían hacer otra cosa que portar el silencio de quienes se fueron, y vestir los llanos sueños de pesadillas futuras, repletas de portarretratos de gente desconocida.

Pero el amor fue una bala mas, un silencio que golpeó la puerta que no tenía cerradura, abierta por el viento, la casa se encontraba saqueada, se habrían llevado el color si hubieran podido, pero la ausencia mas importante allí dentro era el alma. Desde la otra avenida se podía ya encontrar un silencio llorar por cosas que no son todavía, no tenía dueño, pero todos se sentían padre de él.

ISBN: 978-987-25724-1-9

publicado en la 1ª Anotolgía Litereal Nacional e Internacional 2010 S.A.L.A.C. Va. Carlos Paz - Argentina

A la deriva

2010-06-10T00:43:00.001-03:00

El día amanecio temprano, en la oscuridad nadie avisó que te ibas y los dias parecían predecirlo cuando los libros que te nombran en las bibliotecas de la casa desaparecieron días antes. Era una converzacion inconclusa, nadie dijo basta, nadie dijo chau.

Esa mirada no fue mas que un disparo en tu pecho, pero a mitad de la noche la lluvia dió su opinion, la ultima palabra la tuvo la vida así como tu paso, ella quiso ser memorable; sin perder un instante, la puerta se entornó para ver el silencio callar las discuciones inútiles, porque sabe que no hay mas oportunidades y es que no queda mucho tiempo por delante. El panorama me llamo de la cama y la luz se hizo espectáculo entre el gota a gota, en silencio me acerqué a ver el suceso y descubrí que en nuestro enojo compartimos el mismo gusto, que el silencio no pudo con nuestro genio y que al final la lluvia tuvo la ultima palabra en una parada compartida por ambos. Entre tanto mis palabras seguian sin hablar, donde juegan en tus ojos los problemas, en mi mente calla la combustion; simplemente por decir que no. Y los días se pusieron grises cuando nunca mas pude decir adios, y tus dias ya no rindieron cuando despertaste pero tu grito nunca se ahogó. A pesar de que el agua no fue clara, tus palabras me quisieron ahuyentar, para empezar otra vez a masticar esa piedra que nunca entendiste pero aceptaste.

Creo que te escuché decir: "no importa si no venis conmigo" y las cosas se dieron peor que nunca, y siempre me dijiste que lo importante estaba donde yo no estaba mirando, que las palabras solamente no sirven, que desista de ver donde el cuaderno está en blanco pero yo elegí las palabras para ganarte otra vez, y estudiar el significado de tu partida que en un relampago te quitó de enfrente. Los títeres de tela, la casa de mi infancia y todas las canciones que alguna vez no escuché hoy son el himno de algo que se ganó mi afecto y respeto.

Alguna vez pensé que decir adios no era lo importante, y sin embargo te marchaste sin hablar. El silbato apretó tu cuello y el corazon no quizo mas milonga, pero a pesar de esas pequeñeces yo te encuentro en cada partida, aunque no hayan mas oportunidades yo dedico mi esfuerzo porque se que estás, y aunque todos callen yo hablo. Debería contarte que tu silla se ha roto, que tu diario nunca mas llegó a casa, y que tu fiel amigo tambien se ha ido, el invierno tambien borró su nombre de la agenda.

Te fuiste y me dejaste tu ala rota, con las plumas con que estoy escribiendo, todavida no decidiste que es lo que vas a hacer cuando despiertes luego de unos años, pero ya todos sabemos que no hay mas soles en tus noches, y simplemente a la espera de que en mi vuelo caiga la nota con la que resuelva, que alguna vez se te olvidó decirme como seguía todo.

Y decido que tambien todo sea dificil, y anque creas que vuelvas yo no hablo con los que ya no están pero dejame decirte una ultima cosa:

..adios.

Escándalo en un vals

2009-05-09T17:25:00.009-03:00

Por la fuerte marea, un suburbio de anchas paredes estaba angustiando esa mente, llena de telarañas, con miles de claustrofobias, con llantos asonantes, con manos que se tienden en ironía. Han dicho que el cuadro es excelente, sus movimientos parecen vivos, han encontrado la luz extremadamente real, pero todo dentro de un coherente intento (si por coherencia leemos gente colgando sus ojos en un muro que no representa nada...) de ser crítico, algunas veces la crueldad es un maravilloso juego que al parecer, todos saben jugar perfectamente.
La escena era muy simple, pero el contenido un poco confuso, las personas no dejaron de pasar y mirar como todo lo que en ella pintaba de realismo era simplemente algo atípico. Las 11 p.m. parecían marcar el paso veloz de un baile lleno de signos de interrogación, quien era dueño de la sala estaba mirando por la ventana, "era autorreferencia" decía él, sin dedicarle mucha atención a quien lo interpelara. Llegaron las copas, y todos esos desconocidos parecían estar en complot para esa imagen que de a poco se acomodaba en el muro. Un espectáculo pobre y lleno de parabrisas, lo teñía todo de insulso, pareciera que hasta el suelo negara la cuestión de que había quien lo pisara, y entonces el silencio era el invitado mas importante en la sala. Pasadas muchas respuestas prematuras, erróneas, la sala giraba alrededor de ellos, todos sumergidos en un agua turbia de malestares, el autor niega la firma, esto es intolerante, si es un cuadro anónimo para qué entonces la celebración? Otro suspiro, él se encontraba con temple serio y solitario rodeado de los humos, miraba como aquello que él entendía era demasiado simple para que el velo de los vulgos lo percibiera, y entre cortadas maniobras de escape y sin sonido, un segundo suspiro sale de su boca: "el cuadro está inconcluso". Un extraño conocido, llega a la muralla con el lienzo colgado en ella. El autor está asustado, arrojando malaria a través de su mirada sin oxígeno, el "desconocido" era la persona menos instruida de la sala, pero parecía estar envuelto en la imagen como nadie lo había estado antes. Rojo, eso era lo que le llamaba la atención de aquel cuadro, y lo que a todos les había parecido igual, pero él fue capaz de verlo, a pesar de que el cuadro fuera en blanco y negro; y solo el rojo fuera invitado de honor en esa escena.
Mientras tanto el anfitrión, sentía que el peso de su cuerpo finalmente estaba haciendo efecto correcto con la gravedad, con ambas gravedades, la imagen escondía todo en un marco tan fácil de leer, que parecía pintar de cínico todo aquello que lo interpretara. Al fin le siguieron muchos tiempos siguientes, llenos de conversaciones invisibles de un lado de la sala al otro, del cuadro en el muro hacia la ventana a la calle, desde el "desconocido" hasta el anfitrión.
Finalmente, se rompe la contínua serie de deja-vu que venian aplastando la mente del apostado en la ventana, el "desconocido" comienza a acercársele, había notado claramente qué era lo maravilloso de la obra, pero... A solo tres pasos de estrecharle la mano, el anfitrión saltó por la ventana, el "desconocido" corrió a ver, y como si no supiera cual sería el final, encontró al ver, que en realidad no vio nada. La ventana mostraba varios pisos de altura, la acera gris oscura por la noche húmeda y las marcas blancas de la senda contrastaban con el traje negro que el anfitrión se encargó de manchar de rojo. El "desconocido" supo desde un primer momento que el rojo del cuadro era la sangre del anfitrión, que era mas bien una nota de auxilio mostrando un futuro al parecer tan obvio que nadie quiso ver, pero al darse vuelta, la muchedumbre de disonantes se levantó en un aplauso ovación, lo estaba coronando autor de una gran obra en ese muro, él sería el autor de todo lo que estaba pasando. Copas en alto, estruendo ignorante y el "desconocido" lleno de impotencia y lagrimas en los ojos, él mismo pasó a llamarse anónimo, pero en el cuadro había un nombre colgado, quizás una nota de ayuda, quizás no había nadie en la ventana, el cuadro no había valido la pena.

Cartas para Julio

2009-04-19T18:58:00.012-03:00

Un hombre se encuentra sentado a la sombra de un árbol, éste parece estar mirando fascinado como el viento "habla", y a la vez hace hablar, está tomando notas impávidamente intercalando sonrisas para sí mismo, pero volviendo siempre al ceño fruncido que le da esa imagen recia de corteza, esas cortezas que tienen mas de 120 años, su ropa está ya desgastada, como si nunca hubiera sido lavada, saca su pipa y hace toser la arboleda.
A medida que el tiempo se deshoja, el pasto parece crecer a su lado, y ya no es solo él quien está ahí sentado, sino que una pequeña multitud parece imitar su actitud de insolencia y a la vez desprecio por el resto, se escuchan silbidos en el parque, que despeinan sus ideas, ventilan su rostro y destruyen esos armoniosos silencios que tanto había costado construir.
Un árbol se encuentra de pié en el parque, hace sombra donde a nadie le importa estar, tiene las marcas de una vida triste a poco de terminar, y a la vez es tan bello verlo ondear sus manos para alcanzar el vuelo, parece que la multitud se dio cuenta, el canto del otoño esta desvelando sus hojas mientras la savia de su ser desgarra la mirada como cientos de lagrimas en un rostro teñido de tiempo y nostalgia. La tormenta se apresuró y parece estar lloviendo sombreros, los visitantes sin embargo parecen no retirarse, algo intriga en el parque.
El tiempo escribe en su manga la carta mas larga, o quizás la mas corta hoy es 21 de algún Junio, y este otoño se esta alejando, mientras por el parque vuelan percheros, con sombreros de copa colgados, y camisas deslucidas y antiguas en sus perchas, la multitud de percheros se encuentra reunida allí, es el comienzo de la nostalgia. Empiezan a yacer las primeras víctimas, con sus cartas desparramadas por todo el suelo, aquel suelo lleno de un pasto que no tardó en abrazarlas, con sus flecos impeinables, los autores están muriendo en silencio, completamente antiguos al presente, sin duda alguna esta sería la fotografía mas dolorosa, los mudos... aquellos que durante años proyectaron su sombra esperando que alguien la interpretara, aquellos que siempre anticiparon las tormentas, hoy sucumben ante el miedo de no saber por que están allí.
Mientras tanto, un hombre parece sonreír a la sombra de un árbol (si es que la hay), mientras rodeado de multitudes de pastos se siente el único presente, claro está, el paisaje de ese lugar ya no tenía ventanas, si las había parece ser que se mimetizaron con el gris del pavimento. Han pasado varias Lunas, ajenas al Sol ausente, y el frío mas encantador puso el toque mas desolador en el parque, don Julio había estado sentado a la sombra de un árbol que perdió su sombra y es que hacía ya varios años estaba muerto, pero que sin embargo dedicaba cartas solo a él, este año había sido magro, ya que muchos de sus autores habían desaparecido en inviernos crudos de años insondables. Julio hoy cumple 31, ya es una persona mayor y al terminar de leer las cartas descubre que es el único allí presente, y a la vez recuerda que es hora de irse, abandonando la escena en pleno acto.
Llegando una última medianoche antes de irse alguien toma una fotografía, que imagen perfecta, pero si no hay nadie que la contemple entonces es en vano tanta dedicación, si espectadores realmente esa imagen no es nada, es por eso que decide retirarse, éste toma su cámara y al partir nota sus pies incrustados al suelo, ya no puede irse, y es que hacía mucho frío o simplemente lo creyó, tanto tiempo le tomó encontrar esa imagen que ya ni 30 años entran en su reloj, es que realmente parece estar esclavizarlo es esa añejada camisa color desteñido, que lo mimetiza con el resto del parque, hoy es el portador de cartas en sus bolsillos, es un creador de sombras; hasta que luego venga Julio... y se siente a sus pies, a ver crecer el pasto e intentar sonrisas, por no llorar al ver caer a sus pies a los unicos amigos que pudo tener.